Как же отвратительно убеждаться всё больше и больше в том, что ты - всего лишь ничтожество. Как же больно то, что ты стараешься что - то сделать, а не получается... не важно, почему... больно понимать, что те, для кого ты стараешься, недовольны тобой.
И ещё больнее знать, что ничего с собой не сделаешь, не сможешь, ибо не способен.
Ничтожество, как художник, писатель, поэт... Даже самые обычние дела валятся из рук...
Это уже не свалишь на плохое самочувствие или настроение. Это приговор.
Больно и обидно. Если не до слёз, то до боли в горле. И выхода не видно. Словно бы его и нет.
Совсем не это хотел написать.
Но... ненавижу себя. Всё больше и больше. Устал. Может, всё ещё есть надежда на то, что можно чего - то достичь? Что можно порадовать любимого?
Приносить неприятности и заставлять исправлять свои косяки - неприемлимо.
Уйти? Нет. Это не поможет, не улучшит ничего. Оставаться. И бороться. Стараться.
Ничего не делаю для себя. Теперь надо... для другого...